Voller Ungeduld spähte ich aus dem Fenster des Salons von 221B hinab auf die Baker Street.
»Wo bleiben die nur?«, murmelte ich vor mich hin.
Holmes, der am Esstisch saß und die morgendlichen Zeitungen mit einer Schere um interessante Artikel und Gesuche erleichterte, war von meiner schriftstellerischen Ungeduld ebenso genervt wie erheitert.
»Ruhig Blut, Watson. Ihr neues Buch wird schon seinen Weg zu Ihnen und Ihren begierigen Lesern finden«, sagte er. »Es sei denn, ich habe Moriarty mit meinem Eingreifen an den Docks letzte Woche zu sehr gereizt, und er lässt die Lieferungen der Druckerei an Sie, Ihren Verlag und die Buchhändler abfangen. Sie wissen schon, um mir eines auszuwischen, indem er Sie quält …«
Ich drehte mich zu meinem Mitbewohner um. »Über solche Dinge macht man keine Scherze, Holmes«, erklärte ich dem Detektiv.
»Wer sagt, dass ich scherze?«, versetzte Holmes und widmete sich wieder seinem Zeitungsritual.